“和平，你真打算干这个？”
和平说：“怎么了？”
王建国犹豫了一下。
“我考上大学了，”他说，“学企业管理。以后出来，起码是个干部。”
和平点点头。
“挺好。”
王建国说：“你呢？就……一辈子围着灶台转？”
和平没说话。
他喝了口茶，看着窗外。
窗外的枣树正绿着，叶子密密的，在风里轻轻摇晃。
他想起他爸说过的话：做菜这件事，是从看见开始的。
他看见了什么？
他看见了每天来的那些人。有老头老太太，有年轻夫妇，有带着孩子的，有自己来的。他们坐在店里，吃着他爸做的菜，脸上带着笑。
他看见了他爸。每天早上四点起来，和面、吊汤、发海参。一站就是一整天，汗流浃背，从不抱怨。
他看见了他大伯。五十七了，还坐在柜台后拨算盘，一分钱不错。
他看见了他奶奶。八十七了，还每天来店里坐坐，把铜勺搁在手边。
他看见了他妈。端着盘子跑进跑出，脚不沾地，可脸上总是笑着。
他看见了这间三十平米的店。不大，可热闹。天天排队，天天满座。
他把目光收回来，看着王建国。
“建国，”他说，“你觉得什么是好日子？”
王建国愣了一下。
“好日子？有钱、有地位、受人尊敬呗。”
和平笑了。
“我以前也这么想。”他说，“现在不这么想了。”
王建国看着他。
和平指了指灶间。
“我爸在那儿站了四十年。”他说，“我妈跑堂跑了二十年。我大伯管账管了五年。我奶奶八十七了，还每天来坐着。”
他顿了顿。
“他们过的，就是好日子。”
王建国没说话。
他看了看那个灶间，看了看那个满头大汗的中年男人，看了看那个跑进跑出的女人，看了看柜台后那个拨算盘的老人，看了看角落里那把吱呀响的椅子上坐着的太奶奶。
他好像明白了一点什么。
又好像什么都没明白。
他站起来。
“和平，我走了。”
和平送他到门口。
王建国走了几步，又停下来。
回过头。
“和平，”他说，“你爸那菜，真好吃。”
和平笑了。
“我知道。”
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和平学了一整年。
从切菜到配菜，从配菜到掌勺，从掌勺到调味。每一步，他爸都站在旁边看着，不说话，不伸手，只是看。
做对了，他爸点点头。
做错了，他爸也不骂，只是把那盘菜倒掉，让他重做。
有一回他做樱桃肉，糖色熬过了，肉有点发苦。他爸把那盘肉端起来，倒进泔水桶。
和平站在那儿，看着他爸。
“爸，就一点苦……”
他爸没说话，只是看着他。
那眼神，和平一辈子都忘不了。
不是生气，不是失望，是别的什么。
他说不清楚。
他只知道，从那以后，他再也没把糖色熬过。
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一九九一年冬天，静婉病了。
起初只是咳嗽，大家都没当回事。八十八了，咳嗽几声算什么。
可咳了半个月，不见好。
嘉禾带她去医院。医生说，没啥大毛病，就是老了。人老了，零件都松了。
静婉听了，笑了笑。
“我知道。”她说。
回到家，她照常去店里坐。还是那把椅子，还是那把铜勺，还是坐得腰板笔直。只是咳嗽的时候越来越多，咳得脸都红了。
春梅劝她在家歇着。
她不肯。
“店里热闘，”她说，“我待着舒服。”
春梅就没再劝。
和平那时候已经学了一年多，能独立掌勺了。静婉最爱看他做菜。
她坐在那把椅子上，看着孙子站在灶前，切菜、下锅、颠勺、出锅。动作还有些生疏，可那认真劲儿，和他爸年轻时一模一样。
有一回和平做了一盘樱桃肉，端到她面前。
“奶奶，您尝尝。”
静婉夹了一块，放进嘴里，慢慢嚼着。
嚼了很久。
“对了。”她说。
和平笑了。
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那年腊月，静婉起不来了。
那天早上，春梅去接她，发现她躺在炕上，脸色蜡黄。
“娘，您怎么了？”
静婉摇摇头。
“没事，就是没劲儿。”
春梅要去请医生，她不让。
“请什么医生，”她说，“我自己的身体我知道。”
春梅不听，还是把嘉禾叫回来了。
嘉禾坐在炕边，看着他娘。
八十八了。头发全白了，脸上的皱纹像刀刻的。眼睛还亮着，可里头的光，好像暗了一点。
“娘，”他说，“您想吃点什么？”
静婉想了想。
“炸糕。”
嘉禾站起来。
“我给您做。”
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那天下午，嘉禾在灶间做炸糕。
和面、揉面、醒面。红豆馅是现成的，昨儿刚熬的。他把馅分成小份，搓成圆球，搁在案板上。
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