日子像浸透了苦汁的抹布，在罂粟花海猩红的背景下，一天天被拧出重复而艰辛的汁液。陆小龙已经记不清这是抵达“黄金地”后的第几个清晨，或许第十个，或许第二十个？时间在这里失去了清晰的意义，只剩下日出而作、日落而息的麻木循环。最初的震撼、恐惧和愤怒，仿佛也被这日复一日的沉重劳作磨钝了棱角，沉淀为一种更深邃、更无声的压抑，积压在心底。
这天下午，毒辣的日头稍稍偏西，但热度并未减弱多少，依旧蒸腾着花田里的甜腻香气和汗臭。陆小龙感到一阵阵头晕，眼前的猩红花朵开始旋转。他已经连续劳作了好几个小时，水泡破了又起，指尖传来的刺痛几乎成了身体的一部分。他下意识地放慢了动作，用胳膊擦了擦快要流进眼睛的汗水，趁机偷偷瞥向不远处的父亲。
陆青山正背对着他，弯着腰，专注地对付着一排长势尤其旺盛的罂粟。父亲的脊背比以前更驼了，那件破旧的褂子被汗水浸透，紧紧贴在瘦削但依然坚实的背肌上，显露出清晰的骨骼轮廓。阳光在他古铜色的皮肤上反射出油亮的光泽。
陆小龙的目光，不由自主地落在了父亲的那双手上。
那是一双怎样的手啊！
因为长年累月在山里劳作，父亲的手本就粗糙。但在这片罂粟田里，不过短短十几天，这双手更是发生了骇人的变化。手掌变得异常宽厚，指节粗大变形，像老树的瘤节。手掌和手指上布满了密密麻麻、新旧交织的伤痕——有被罂粟枝叶划破的细长口子，有被锈蚀小刀割伤后发炎红肿的痕迹，有磨破的水泡结成的硬痂，还有不慎被罂粟汁液沾染后引起的皮肤溃烂，边缘红肿，渗出淡黄色的组织液。指甲缝里塞满了洗不掉的、黑绿色的污垢，那是罂粟汁液、泥土和血渍混合后的颜色。
这双手，此刻正以一种近乎机械的、却又带着一种奇异精准的韵律动作着。右手紧握着那把小弯刀，手腕稳定地翻转，刀尖在饱满的罂粟果上划出两三道深浅均匀的切口，乳白色的汁液瞬间渗出。然后，父亲会用左手的拇指和食指，小心翼翼地避开伤口，捏住果实，右手换成刮片，等待汁液稍微凝固成深褐色后，再极其熟练地将那层珍贵的“生膏”刮落到挂在腰间的陶罐里。每一个动作都简洁有效，没有一丝多余，仿佛经过千百万次的重复，已经烙印进了肌肉记忆里。
陆小龙看得有些出神。他想起在广西老家时，父亲的手虽然也粗糙，但更多的是山间劳作留下的厚茧，是砍柴时磨出的硬皮，是播种收割时沾染的泥土气息。那双手，会在他摔倒时及时地扶住他，会笨拙却温柔地替他擦去眼泪，会在冬夜里就着微弱的火光，用竹篾编些小玩意儿逗他开心。那双手，代表着安全、温暖和依靠。
而此刻，父亲这双布满伤痕、几乎变形的手，却在熟练地侍弄着这种带来毁灭和痛苦的罪恶之花。它们依然有力，但这力量，似乎只用于在这片猩红的花海中挣扎求生，用于抵挡监工的藤条，用于保护他和母亲。一种混合着心疼、酸楚和难以言喻的愤怒的情绪，在陆小龙胸腔里翻涌。
就在这时，陆青山似乎感觉到了儿子的注视，缓缓直起腰，转过头来。他看到陆小龙苍白的脸色和满头的虚汗，眉头不易察觉地皱了一下。他放下手中的工具，拖着疲惫的步伐走了过来。
“累了？”父亲的声音沙哑，带着浓浓的倦意，却依旧沉稳。
陆小龙点了点头，又赶紧摇了摇头，逞强道：“还……还行。”
陆青山没说什么，只是伸出那双伤痕累累的大手，在自己破烂的裤子上蹭了蹭，似乎想蹭掉一些污垢，然后从怀里摸索着什么。很快，他掏出了一个小小的、用宽大树叶包裹的东西。他小心翼翼地打开树叶，里面是半块黑褐色的、看起来硬邦邦的粗粮饼子。这是他们昨天晚饭时，父亲偷偷省下来的。
“吃点东西，垫垫肚子。”父亲将饼子递到陆小龙面前，“离收工还早，空着肚子顶不住。”
陆小龙愣了一下，喉咙有些发紧。他知道，在这里，每一口食物都意味着活下去的能量。父亲自己肯定也饿着。
“爸，你吃吧，我不饿。”陆小龙推辞道。
“让你吃就吃！”父亲的语气带着不容置疑的强硬，但眼神里却透着一丝难得的温和，“我正在长身体，消耗大。快点，别让监工看见。”
陆小龙不再犹豫，接过那半块硬得像石头的饼子，小心翼翼地啃了起来。饼子很糙，喇嗓子，带着一股霉味，但此刻在他嘴里，却仿佛比什么都香甜。他吃得很慢，很珍惜。
陆青山就站在旁边，默默地看着儿子吃东西，那双饱经风霜的眼睛里，流露出复杂的情感。他抬起自己那双可怕的手，似乎想摸摸儿子的头，但看到手上的污垢和伤痕，动作在半空中停滞了一下，最终只是轻轻拍了拍陆小龙的肩膀。
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