处理谁？
他系好裤带，慢慢走回舱室。脚踩在甲板上，发出轻微的咯吱声。那声音太响了，响得他觉得自己像个贼，在偷听别人怎么商量杀自己。
回到舱室，他躺下。睁着眼，看头顶的木板。木板有条缝，月光从缝里漏进来，细细的一条，像刀痕。他看着那条光，想起関白殿下教他枪术时说的话。
“力从地起。”赖陆公说，“不管多慌，脚要踩实。脚踩实了，人才不会飘。”
荒木现在就觉得飘。飘在这片海上，飘在这艘船上，飘在那些低语里。他想把脚踩实，可脚下是甲板，甲板下面是舱，舱下面是海，海下面不知道是什么。没有地。没有可以踩实的地。
他闭上眼，想象自己站在名护屋城的校场上。脚下是夯实的土，硬，实，一脚踩下去，脚印浅浅的一个。枪在手里，沉甸甸的。后来赖陆公在身后说：“水。一股水。”
他吸气，呼气，吸气，呼气。
脚跟，膝盖，腰胯，肩，臂，腕。
一股水。
他睡着了。
天亮了。
荒木睁开眼，先看见那条缝。月光没了，换成天光，白晃晃的。他坐起来，穿好衣服，系好刀——刀是柳生殿给的，一柄胁差，说“海上用得着”。他到现在还没用过。
他走出舱室。
甲板上已经有人了。几个水手在擦洗甲板，布拖过木板，发出湿漉漉的摩擦声。见他出来，他们停了一下，看他一眼，然后低头继续擦。没人说话。没人说“大将早”。连点头都没有。
荒木走过他们身边，走到船头。
他站定，开始看海。
这是他第三十七天看这片海。蓝。除了蓝还是蓝。深蓝，浅蓝，靛蓝，孔雀蓝。太阳照在海面上，碎成亿万片金箔，晃得人眼晕。天也是蓝的，但蓝得轻些，淡些，像褪了色的布。海和天在远处缝在一起，缝得死死的，看不见线头，看不见接口，就那样蓝进蓝里，蓝成一片，蓝成一个巨大的、没有底的碗，把船扣在中间。
荒木看着，忽然想起饿鬼队。
不是想起某个人，某件事，是想起那种感觉——那种永远处于无限渴望仿若是饿鬼道芸芸众生那般的感觉。
不是没饭吃的那种饿。饿鬼队有饭吃，有肉吃。関白殿下养他们，鲸肉、羊肉、禽蛋，管够。柴田那混蛋一顿能吃三斤鲸鱼肉，吃得满嘴流油，然后打着饱嗝说“还是饿”。别人笑他，说你是猪啊，三斤肉还饿。柴田就哭，说我想吃白米饭，我想吃刚蒸出来的白米饭，热腾腾的，一粒一粒，亮晶晶的，不用就菜，光吃饭就能吃三碗。
荒木不吃肉。不是不能吃，是不想吃。他把肉当药——関白殿下说，吃肉长力气，长筋骨，长个子。有了本事才能做出人头地，不会被任何人踩在泥巴里。他就吃，大口大口地吃，嚼都不嚼，吞下去。但他不觉得那是饭。饭是稻米。是春天插秧，夏天薅草，秋天收割，冬天脱壳，然后上甑蒸，蒸出一屋子白气，蒸出一锅亮晶晶的、香喷喷的、一粒是一粒的米。
那是饭。肉不是饭。肉是药。
所以他练枪练到虎口裂开，血流不止，也不觉得苦。因为他吃的那些肉，那些药，就在那时候变成力，从枪尖刺出去。柳生殿说“好”的时候，荒木觉得，那些肉没白吃。
可现在，在海上三十七天，他连肉都没得吃了。只有咸鱼，只有硬饼，只有发绿的腌菜。昨天水手长量的那二十七碗米，是最后的好米，今天开始，就要吃陈米，吃掺了沙的陈米，吃煮不烂、嚼不动的陈米。
荒木舔了舔嘴唇。嘴唇干裂，有血味。
他想吃白米饭。刚蒸出来的，热腾腾的，一粒一粒，亮晶晶的。
他想得厉害。
身后有脚步声。
荒木没回头。他知道是谁。那个脚步声很特别，又轻又稳，像猫，但比猫重些——是来岛通亲。
来岛在他旁边坐下。不是站，是坐。这个小个子男人永远坐着，好像站着累。他手里拿着两张图，一张羊皮纸，一张木板裱的纸。羊皮纸那张皱巴巴的，边缘磨损，墨迹晕开，像被水泡过又晒干。木板裱的那张新些，但画得歪歪扭扭，几个朱红的圈像血滴。
“阿隆索说，就这两天了。”来岛说，声音闷闷的，像从坛子里发出来。
荒木“嗯”了一声。
阿隆索是那个西班牙老航海，左脸一道疤，从颧骨拉到嘴角，像有人用刀在他脸上写了个“一”字。他说他在大洋上跑了三十年，见过鲸鱼把船顶翻，见过水手生吃同伴，见过岛屿在眼前消失——但也见过船在海上漂了三个月，粮食吃光，水喝光，人开始喝尿，然后尿也没了，就开始喝血，最后只剩一堆骨头漂在海里，每根骨头上都有牙印。
“他说纬度对了。”来岛把羊皮纸摊在甲板上，手指点着一个用炭笔画的圈，“误差两度。在大洋上，这算准的了。”
荒木低头看那个圈。
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