“姐姐，我的好姐姐……”
一个幽怨的声音，从刘倩的身前传来。
那声音不是从外面传来的，不是从某个方向飘过来的，而是直接在她脑子里响起来的。像是有人在她的头骨内侧，用一根细细的针，一笔一划地刻出了这几个字。那声音是轻的，是柔的，是带着一种说不清道不明的、像是从很远很远的地方飘来的、又像是就在耳边的、让人分不清远近的那种质感。那声音里没有恨，没有怒，没有怨，只有一种比这些都更深的东西——那是一种被背叛之后，连恨都懒得恨了的、彻底的、冰冷的、空洞的平静。
刘倩僵硬地转过头。
她的脖子像是生了锈，转动的时候能感觉到肌肉在拉扯，关节在摩擦，每一寸的移动都伴随着细微的、像是砂纸摩擦金属的声音。不是真的听到了声音，是她在自己的骨头里感觉到了那个声音，那种干涩的、艰涩的、像是有什么东西在里面卡住了的阻力。
她看向那张破旧的木桌。
那个坐在椅子上，原本痴傻如木偶的张浩，此刻，正缓缓地抬起头。
他的动作很慢，慢得像是一帧一帧播放的慢动作。先是下巴，从胸口的位置抬起来，露出那张苍白的、没有血色的脸。然后是眼睛，那双之前空洞的、没有焦点的、像是两口枯井一样的眼睛，此刻，有了东西。不是光，不是神采，不是刘倩以为会看到的任何属于“张浩”的东西。那是一种她从来没有在张浩脸上见过的表情——那是“苏文卿”的表情。虚伪的，懦弱的，带着一种让人起鸡皮疙瘩的、像是面具一样的微笑。那个微笑不是张浩的，张浩不会这样笑。张浩的笑是局促的，是不自信的，是一个常年被甲方毙稿、被生活压得抬不起头的三流编剧，在勉强维持体面时挤出来的那种笑。但这个笑不是。这个笑是“苏文卿”的，是那个在假山后面与李月华幽会、在书房里密谋杀妻、在深夜里把尸体扔进井里的男人，在事成之后，对着镜子练习了无数遍的那种笑。虚伪的，懦弱的，带着一种“我没办法，我也是被逼的”的自我开脱。
他的脸上，带着“苏文卿”式的、虚伪而懦弱的微笑。
他伸出手，端起了桌上的瓦罐。
那只瓦罐，就是之前放在桌子上的那只。矮矮胖胖的，有一个短短的把手，罐口盖着一个倒扣的小碗。他先把小碗拿开，放在一边，那动作很轻，很稳，像是在做一件很平常的事。然后他端起瓦罐，微微倾斜，将里面黑褐色的液体，缓缓地，倒进那两只空碗里。
他的动作，机械而精准。
不是那种笨拙的、小心翼翼的、怕洒出来的那种倒法，而是一种熟练的、行云流水的、像是在过去的某个时空里做过无数次的那种倒法。瓦罐倾斜的角度，液体流出的速度，碗里液面上升的高度——每一个细节都恰到好处，分毫不差。
与剧本中的描写，分毫不差。
剧本里写的是——“苏文卿端起瓦罐，为两只空碗倒满汤药”。剧本是张浩写的，写剧本的时候他以为那是创作，是想象，是一个编剧的日常工作。他不知道，那不是创作，那是记忆。不是他在写苏文卿，是苏文卿在通过他的手，写他自己。
现在苏文卿来了。
他就坐在那张椅子上，用张浩的身体，端起那罐他一百年前就端过的毒药，倒进那两只他一百年前就倒过的碗里。一样的分量，一样的颜色，一样的味道。一百年前，这碗药是为林婉儿准备的。一百年后，它还是为林婉儿准备的，只是喝药的人，换了一个。
而在这古宅洞房的正中央，一个穿着大红嫁衣的身影，正由虚转实，缓缓凝聚。
她不是突然出现的，不是像灯亮了一样“啪”地一下就站在那里的。她是慢慢来的，像是从另一个世界，一步一步地，走进来的。先是轮廓——大致的形状，人的形状，嫁衣的形状。然后是颜色——那红色，从淡到浓，从浅到深，像是一滴墨水滴进了水里，慢慢地晕开，慢慢地变浓。然后是细节——嫁衣上的绣纹，凤穿牡丹，金线银线，在古宅昏黄的光线里一闪一闪的。头上的凤冠，珠翠摇曳，发出细微的、像是风吹过风铃的声音。脸上的五官，从模糊变得清晰——
她的容貌，从模糊变得清晰，正是林婉儿那张苍白而美丽的脸。
那张脸，刘倩见过。一百年前，她每天都能见到。在那间闺房里，在那面镜子前，在那条走廊上，在那片梅林里。她见过她笑，见过她哭，见过她害羞地低下头，见过她兴奋地拉着自己的手跑过那条长长的回廊。她见过她最幸福的样子——穿着那件嫁衣，对着镜子，回头问“月华姐，好看吗”。她也见过她最痛苦的样子——七窍流血，倒在地上，那双眼睛里的光一点一点地熄灭，最后只剩下一个没有答案的问题。
现在她又看到了那张脸。不是隔着记忆，不是隔着梦，不是隔着那层她以为永远过不去的、生与死的界限。就是在这里，就在她面前，就在不到三步远的地方。那张脸是苍白的，白得像是从来没有被阳光晒过，像是埋在地底下太久太久了。但那种白不是病态的，不是那种让人看了觉得不舒服的白，而是一种更深的、更沉的、像是上好的羊脂白玉在灯光下透出的那种温润的白。那种白里没有血色，没有温度，但它不丑。它甚至有一种说不出来的美，一种不属于活人的、只有已经离开了这个世界很久很久的东西才会有的那种美。
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