陈满囤枯瘦的手指轻轻抚过琴匣上焦黑的裂痕，指腹触到一处未完全炭化的木刺，扎得指尖生疼。他忽然咧开嘴笑了，缺了门牙的豁口灌进几缕寒风，却吹不散眼底那簇跳动的火苗。镇东铁匠铺的老刘头拄着拐杖挤开人群，将半块烧得发黑的铁片塞进他掌心——那是昨夜大火中唯一未被熔尽的琴轸。“老哥哥，”老刘头喉头哽咽，“我打了四十年铁，头回见火油浇不化的铁骨。”陈满囤摸索着铁片上扭曲的纹路，忽将琴匣往肩上一扛，转身朝废墟里走去。
弯起一丝不易察觉的弧度。他枯瘦的手指拨弦时，微羽精灵的光晕似乎也更加明亮愉悦，在琴弦上轻盈跳跃，如同在为这重焕新生的土地无声地欢歌。那光点如星屑般流转，每一次跳跃都带起细碎的音符涟漪，无声地渗透进焦土下的新芽里。陈满囤佝偻的脊背微微挺直，指尖的力道不疾不徐，仿佛每一根琴弦都在回应土地的脉动。微羽的虚影时而舒展如蝶，时而蜷缩如露，光晕在琴身焦痕间游走，将灰烬中的死寂染上暖意。风从废墟缝隙钻入，裹挟着霜雪的凛冽，却吹不散琴弦上凝结的生机——那光晕跳跃得愈发急促，如同顽童在初春的溪流中嬉戏，无声的欢歌化作细密的震颤，从琴身蔓延至陈满囤枯槁的手腕。他浑浊的左眼微微转向光的方向，嘴角那抹弧度深了几分，指腹下的弦音虽低哑，却坚韧如藤蔓，在断壁残垣间悄然织出一张无形的网，网住了寒鸦的聒噪、孩童的诵读，乃至每一粒在风中颤栗的尘埃。微羽的光芒忽而凝聚，幻化出一缕青鸾尾羽的残影，虽不复昔日璀璨，却倔强地在焦黑的琴轸上盘旋，仿佛要以这微光为笔，在灰烬上写下不灭的誓言。
青鸾残影轻点焦木，刹那间，琴弦嗡鸣如裂帛，一道清越之音破空而起，似凤唳九霄，划开沉沉阴霾。
陈满囤站在昔日说书堂的废墟前，脚下的青石板路被瓦砾覆盖，几缕残烟还在固执地从断壁残垣中袅袅升起，带着熟悉的松香与烟尘味，却再也闻不到那混合着茶水、瓜子与市井气息的热闹。他伸出手，想去触摸那根曾被他拍得震天响的醒木，却只抓到一把冰冷的碎砖。家，也没了，就在隔壁巷子，如今只剩下一个豁开的院墙，像一张沉默的嘴。
最初那几日，他如同丢了魂的野狗，在废墟旁逡巡，日出到日落。喉咙里像是堵着一团滚烫的棉絮，连最简单的吆喝都发不出来。他想不明白，怎么一夜之间，那些鲜活的人物——爱听《三国》的张屠户，总带着孙儿来占前排的李奶奶，还有那个总爱挑他错处、却每次都第一个鼓掌的赵秀才——都不见了？那些他烂熟于心的故事，那些曾让他在台上挥洒自如、忘了世间烦忧的帝王将相、才子佳人，如今又能讲给谁听？他觉得自己像个被掏空了的木偶，线还在，却不知道该牵引着做什么动作。夜里，他蜷缩在城隍庙的角落，听着风声穿过破败的窗棂，呜呜咽咽，竟像是他无数次在书里描绘过的、孤魂野鬼的哭嚎。他第一次对自己产生了怀疑：难道我陈满囤，这辈子就只会说书？这手艺，在这世道，还能当饭吃吗？
迷茫像潮水般将他淹没，他甚至想过，要不要就此放下，找个码头扛大包，或者去乡下给人看仓库，至少能换口饭吃。可每当闭上眼，师父临终前那句“满囤啊，咱说书人，肚子里的故事就是根，只要根还在，到哪儿都能扎根”就会在耳边响起。他下意识地摸了摸自己的喉咙，那里曾发出过金戈铁马，也曾流淌过似水柔情。他想起自己年轻时，为了学一段《武松打虎》，在师父面前练得嗓子出血；想起第一次独立登台，紧张得双腿打颤，却在开口的瞬间，被台下专注的目光点燃。
一天清晨，他被一阵孩童的嬉笑声惊醒。几个衣衫褴褛的孩子，正在废墟堆里捡拾着什么，嘴里哼着不成调的、他曾讲过的故事片段。那一刻，陈满囤的心猛地一颤。他看着孩子们眼中闪烁的光芒，那光芒，和当年趴在说书堂前排的孩子们如出一辙，和他自己年少时第一次听到“话说天下大势，分久必合，合久必分”时眼中的光芒，也如出一辙。
他缓缓站起身，拍了拍身上的尘土，尽管那尘土似乎已与他融为一体。他走到孩子们面前，清了清早已干涩沙哑的嗓子，用尽全身力气，喊出了那句久违的开场白：“列位看官，您猜怎么着？今日咱们不表别的，单说那……”声音有些嘶哑，却带着一种穿透尘埃的力量。孩子们愣住了，随即围了上来，眼中充满了好奇与期待。
陈满囤看着他们，心中那片荒芜的土地上，仿佛有嫩芽破土而出。他知道了，说书堂没了，但故事还在；家没了，但只要还有人想听，他的“根”就还在。他不能倒下，也不能困死在这里。他要离开这座伤心之城，带着肚子里的故事，去那些需要慰藉、需要希望的地方。他或许会遇到白眼，或许会饿肚子，或许再也找不到像从前那样热闹的书场，但只要他的嗓子还在，只要那些故事还在，他陈满囤，就还是那个说书人陈满囤。他紧了紧肩上那个唯一还算完整的褡裢，里面装着几件换洗衣物，还有半块干硬的窝头，以及一颗重新被点燃的心。太阳升起来了，将他的影子拉得很长，他迈开脚步，朝着城外的方向走去，背影虽显佝偻，却异常坚定。他不知道前路如何，但他知道，他要去“说”下去，把那些喜怒哀乐、忠奸善恶，带到更远的地方去。
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